destionegiorno
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Giorgia Spurio, nata il 21/12/1986 a Ascoli Piceno, ha lavorato in progetti educativi, dedicati all’educazione civica e musicali.
È docente di lettere presso la scuola secondaria di primo grado.
Ha vinto vari premi letterari nazionali e internazionali di poesia e narrativa.
Ha pubblicato le ... (continua)
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Dicono che le nevi si sciolgono,
dolci nenie di bianco ardore,
e cadono lungo le gambe dei pendii.
Dicono che le fate si addormentano,
dolci gli elfi di nascosto
rubano bacio all’albero dimora
e il sole si sveste di silenzio
e sposo si dona al... leggi...
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Parte il pensiero,
frammenti di lacrime estranee
a questa casa
che ingoia anime senza perché,
che ingoia bolle che l'ossigeno stringe in un bavaglio
messo alla bocca per far tacere il dolore
Madre, non chiudere quella porta,
qui sola... leggi...
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No, non mi lasciare.
Sarò come bimba, piccola,
che non sa ancora camminare
e senza latte –gattonando,
per vie, scale, e strade-
in cerca di quel Nero,
il nero dei tuoi occhi.
No, non camminare,
non voltandoti,... leggi...
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Di pioggia che non c’è
ma solo di assenza ha il profumo
come la luce.
Di tigli che non vogliono fiorire,
e del sole che corruga le ciglia
su di un tappeto che non vola,
è il ferro che il vento
trasporta tra gli specchi delle vie crucis.
Ti ho... leggi...
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Si guardava, come di un estraneo
il viso, allo specchio,
e quel sorriso, un ghigno,
senza pensare al diavolo
che era nascosto sotto al letto.
Era in ogni dettaglio,
il buio, e le sue maschere,
un carnevale fittizio
con coriandoli tra la... leggi...
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Non lo sopporto più...
quella pioggia che cade
come ghiande d'albe
che piangono all'estate
Non lo sopporto più...
quella mano che geme
trema come Aracne soffocata
fanciulla che senza voce
tesseva al respiro ricami d'oro
che... leggi...
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Lacrime di seta
logorano il kimono che riveste
l'anima del cuore
come sottile trasparente velo
che non sa cosa sia il cielo...
E lo tocca con un altro respiro
e lo bacia con un sospiro che non è proprio
Soffoca come un pugno allo... leggi...
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E dondoli la testa
come bambola di porcellana
E sbarri gli occhi
come ratto affamato
E muovi la bocca
come sdentato silenzio
E urlo
e mi muovo...
e sonnambula ti amo...
Luce che nel neon
si incastra, cristallizza come baco da seta
larva... leggi...
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Fai silenzio,
vieni con me
ti porto nel mondo dei miei sogni
dove li ammazzo uno ad uno
con fili di bambole.
Sai, un giorno vidi un fantasma con le ali
Pensavo fosse un angelo
Lo vidi di schiena e toccai il suo nulla
mentre mi sorrise lacrimando... leggi...
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Il nulla si sbriciola
tra le dita del vento
E il cuore cerca scale
per arrivare al tetto
dei cieli grigi e dipingerli
con i polpastrelli sporchi di tempera
Acquerelli dall'odore di zagare e aranci
impressionistici dipinti
dove gli... leggi...
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Passo di lepre
correndo come volpe
stanando tane dalle trappole
E l'estasi del peccato
non perdona
come sifilide che coglie
il malcapitato
lì derubato
dai corvi come spaventapasseri
Non inchinarti al canto delle ninfee
arpie... leggi...
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Se ti chiedessi di rubarmi l'ombra?
e poi di cucirla al muro?
Se mi avvicinassi per sussurrarti il mio nome?
e poi di bere la mia memoria?
Se ti chiedessi di toccarmi?
e poi di posare la mia anima senza più voce?
come rosa dove macchie... leggi...
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Leccherò le tue lacrime
Ucciderò i tuoi fantasmi
Voglio esser tua
Baciami, corrodimi ogni sentimento
E di te mi basta il silenzio
Leccherò le tue piaghe e i tuoi pianti
Leccherò le tue solitudini e le tue... leggi...
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Rose di sangue
dai tramonti delle comete
Stelle piangono
parole che dipingono le mani
Donne, coperte dal loro velo
Bambine, sfregiato hanno il seno acerbo
Il padre bestemmia la sua rabbia
Iraconda bellezza, la moglie sfida il buio delle... leggi...
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| «Il ricordo di porcellana e il soffio leggero di Hui- sheng.» |
| Inserita il 20/05/2013 |
Giorgia Spurio
 | Dovrei chiederti di dimenticarmi,
figlio mai nato
Ma non riesco mentre prego al mio crocifisso
in ginocchio su questa nave dell'oblio
che mi riporterà in patria
Dovrei chiederti di amarmi,
figlio mio mai nato
E ti dono un bacio che sappia volare
sulle creste delle onde che arrivano fino alle lacrime del cielo
sugli scogli che nascondono il silenzio delle sirene
che spiano e custodiscono il cuore degli oceani,
sulle dune di rocce e carovane al passo lento del mio cavallo.
Dovrei rialzarmi e salutare
quest'Asia che mi ha amato
questo mondo che mi ha accolto
come se fossi stato re del Kathay
Ed invece piango in invisibili pianti
che soffocano i miei muscoli
mentre ogni ricordo mi porta a tua madre
che l'Asia partorì schiava
per donarla a me come principessa
che mi donava un canto senza voce
che mi amava di dolcezza
che aveva il sapore dell'Eco
che si perde fra le montagne di questo regno
che la stirpe dei Khan
volle dipingere del profumo che portai di zafferano.
Non voglio dirvi "Addio"
e mai riuscirò a pronunciare questo fetido saluto
che già la morte volle darmi nelle segrete delle ombre
quando la festa per la tua nascita
si macchiò di sangue
Anima che prende ali
e lacrima rancore dagli angeli
Eco che si fa frastuono di tempie
che vorrebbero esplodere come nubi in tempesta.
Ti persi, figlio mio,
quando quel giorno dovevi nascere
e il tuo primo ed ultimo pianto
portò via con sé
gli occhi di Sole di tua madre
Con poco il tempo divenne marito della morte
con poco il giorno di festa
divenne celebrazione di lutto
e d'ira che corrode il cuore
come funebre catena che tengo stretta alla mano
intonando preghiere
e bruciando fiori insieme ad incenso
nel braciere delle reminiscenze,
tra i cori degli spiriti e la porcellana bianca
del nostro incensiere. | 
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«Poesia dedicata a Gary Jennings, conosciuto anche per il suo libro"Il viaggiatore"ispirato alla vita di Marco Polo. Secondo la leggenda Marco Polo durante la sua visita in Oriente si innamorò di una serva che si chiamava Hui- sheng (nome che significa Eco).Era una schiava resa sordomuta ma aveva la bellezza e la grazia di una regina. Marco Polo la scelse come "moglie".Lei rimase incinta ma al parto morirono lei e il bambino.
Si dice, sempre secondo la leggenda, che Marco Polo non si separò mai da un incensiere di porcellana. L'incensiere di porcellana apparteneva a Hui- sheng.» |
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Commenti di altri autori:
«Opera di raffinata fattura, come sempre questa poliedrica Autrice riesce a catturare ogni sfumatura in qualsiasi tema essa si cimenti, ne rimango sempre affascinata per la profondità, la soavità, la perfetta scorrevolezza con cui si snodano le sue pur lunghe Opere, che catturano il lettore in un vortice di infinite emozioni e che arrivati alla chiusa... vorresti che non fosse ancora finita! 
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